Моя рожа беспокоит меня меньше всего
На каждой из сотен переплётных дорог
Следы как чернил капли брошены.
Я по книгам ходил и назад и вперёд,
Строку за строкой взглядом - в крошево.

Я на каждом из сотен разбитых листов
Свои мысли и рифмы срисовывал,
Я надеюсь, что буду когда-то готов
На дорогах создать что-то новое.

Я поэтов, писателей старых молю
Дать мне сил и немного умения,
Чтобы в книгу вписать сердце, душу свою,
Свои страхи, надежды, сомнения,

Но Пушкин и Чехов с портретов глядят
То - с расстройством, а то - усмехаясь.
Они знают, что в мире похуже, чем яд,
Вдаль уводит, но не убивает.

24/01/2014

@темы: внезапное, стихи