Прочь от одиночества
Сама не знаю... просто Ему посвятила и всё. Чтобы так не произошло. И ещё - до ужаса достали повсеместно появляющиеся статьи о том, что любовь живёт три года."Любовь не бывает вечной, -
читать дальшев сети не стихают слухи, -
любовь время тоже лечит,
как лечит болезни духа.
Беги, ни о чём не думай,
нет в жизни себя дороже,
на тонких душевных струнах
споёт и сыграет он же.
Отнимет твою свободу
чужая из рода женщин,
и втиснет твою природу
в её только рот и плечи".
Тем временем сумрак сходит,
в окошках чужие дети
с чужими отцами бродят,
семья уж тебе не светит.
Тенями обнимет вечер,
и кошка клубком свернётся.
"Родная, - прошепчешь, - солнце,
где рот твой и твои плечи?
Где руки твои, подруга?
Кого ты целуешь в губы,
с кем в лунном молочном круге
ты пляшешь под чудо-бубны?.."
Коснулся свободы пальцем,
кто птицу без сети ловит?
Ты сам умолял расстаться
и в одиночества рухнул омут.
Уснёт на твоих ладонях,
рассыпется сумрак ночью,
ты в ней будешь похоронен.
Хотелось свободы. Очень.